Os jardins não são feitos só de primaveras.
As cores todas tem as suas belezas e seus lugares nas nuances da vida.
A tristeza tem o seu papel, o seu fel, o seu mel.
E o luto seu troféu!
Sei que os românticos, os religiosos, os crédulos, os positivistas gostam de pensar só em imagens pastéis...cores bebês, cenas fofas, cheiros doces, paisagens límpidas...aahhhhh....mas que peninhaaa!!!!...não é assim que se constitui a paisagem, a imagem, a coragem!
Sei que seria melhor que eu não falasse.
Que me calasse!
Basta enxergar!
Pra que elucidar, anunciar, declamar, recitar, debulhar o meu ocaso?
Sombras sem voz.
Atroz.
Sós!
Se pelo menos sua boca fosse só aquela: cheia de riso!
Mas essa? Repleta de siso?
Que siso? Siso prudência ou dente siso?
Que importa? Tanto um como outro tem seus incômodos, suas dores, seus apertos.
Que importa que o siso seja aquela cautela, aquela prudência, ou o siso que dói, que inflama, que reclama?
Tenha uma boca querida!
Tenha uma voz que possa ser bem utilizada.
Arrumada.
Manipulada.
Idiotizada.
Porque a sua voz minha amiga...está neurotizada.
Amargurada.
Incomodada.
Denunciada.
Invocada.
Que nada!!!!!!
Voz que não tem onde ecoar não é voz...é zoada!
Quero esta imagem apenas porque achei provocativa.
Achou ruim? Tens medo porque o modelo não é o que vestes?
Vais dizer agora que a "morte já foi vencida"?
Então porque delas estás vestidas?
Não notastes que por baixo dos vestidos domingueiros vestes uma pele de arqueiro?
Matas.
Condenas.
Julgas.
Ameaças.
Desqualificas.
Demonizas.
Enfeitiças.
Tira tuas roupas empobrecidas de falsa vida.
E tens a dignidade de te perceber pobre de amor, de cuidados, de afagos!
Por hoje chega....já sangrastes demais.
Chega de tanto ais!
Chega de tanto derrame.
Chega de que tanto ame.
Põe teu rosto entre tuas mãos...pois são o teu amparo no momento sanguinolento.
Portento.
O evento do agora.
Tô fora.
Saindo dessa agonia que parece pura magia.
Lembra-te pois que tuas mãos podem conter tesouras.
Não pode mais que o necessário.
Sou Rosa...morro, renasço, refloreio, mas apenas sou erva.
E como erva...não se inerva...porém se conserva!
Desculpem tantas imagens estranhas.
Tantas voz que arranha.
Mas é que hoje estou com manha!
Rose Lira.
Nenhum comentário:
Postar um comentário